Il faut laisser le temps mordre notre surface lisse pour y imprimer ses passages.
           Mais je suis pressée, je crois que j'attends dèja un changement de saison.
           Je ramasse au bord du lac des brindilles en forme de bouquets d'étoiles brûlées de froid.

Je rentre d'un voyage.
a l'arrivée, je n'ai pas encore enfilé le manteau des habitudes
je retrouve épars et mystérieusement ordonnés
mes outils quotidiens dont je ne me saisis pas encore.

Une feuille tendue et détendue par les mains, pulsations du papier devant soi. Un coeur de papier, un sang d'encre, des mains perdues qui tiennent tout ça.

Il nous faut tous les jours sauter par dessus les fossés pleins de sourdes habitudes, d'un humus de nos peurs..

Chaque petite lueur qui s'éteint nous rappelle qu'il n'y  qu'un sel combat: battre le fer des jours.
Ce sont les mots qui pas à pas, tracent mon élan au monde.
L'art surgit de nulle part et on a raison de se moquer de tous les socles, les cages qu'on lui donne. On ne se moquera jamais de ceux qui travaillent à échantillonner des sourires. De ceux qui n'enferment personne.